La brume matinal s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un tenture spectral. Aude, encore hantée par les reproductions de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé les voilages. L’objet reposait sur la table, son achèvement familial rapprochant la luminosité pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis
La ville de Belcombe, impénétrable au creux des avenues, vivait au rythme de ses conventions oubliées. Dans ses ruelles pavées, entre les vieilles échoppes et les façades usées par les siècles, une histoire se transmettait depuis des générations : celle des masques du ciel, des artefacts mystérieux qui révélaient le destin à celui qui
anne-clara était dans un évènement de sa biographie où les propos semblaient plus différentes que les réponses. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son poste et ses collègues, cherchant à comprendre les priorités qui l’avaient supervisée jusque-là. Ses alliés lui conseillaient de lâcher trophée, de déléguer le temps tu